Poema del Viernes # 61

Henry Alexánder Gómez (Bogotá, Colombia, 1982)

FREDDIE MERCURY

Es el mismo cuerpo de todos estos años,
ese que danza y se dilata
y que ahora descansa a un costado de la uña de la noche.
Dibuja sobre él un pez que no se asfixie cuando salga del agua,
el bastón de un niño ciego que no se asombre
cuando se vea en el espejo.
Mi herida vale menos que un centavo; habita allí una jauría
de caballos azules y una piedra que rueda lentamente.
Cuando la cara oculta de la luna baje en picada
y se refleje en la masa de árboles, cuando vuelva sobre mí
el ala invertida de un grito en el sueño, será mi ocaso.
Cubriré con mi piel todo rastro de sequía o de lucidez.
Romperé el cántaro, regando así todo verbo.
Daría todo por ver a la lluvia detenerse, por ver nacer
el sol en occidente. Esta noche, el vacío salta al vacío
y cae como una pestaña al abismo interminable.