Jorge Bustamante García (Zipaquirá, Colombia, 1951)
EL DESORDEN DEL VIENTO
Ese ir y venir. Ese oleaje.
Esos árboles que perdieron las hojas
Cuando apenas comenzaba el otoño.
Ese país de nadie donde las sombras de las víctimas
Anticipadas vagabundeaban por los campos;
Ese territorio que no es país, ni es nada. Recuerdos.
Ese abismo por donde se desbarrancó el amor
Para llegar, en la hora exacta,
A las vicisitudes de la desilusión.
Esos trenes que cruzaron tantos veranos
Visitando ciudades ilegibles.
Esos ojos que junto al invierno
Inventaron todo de nuevo, después del amor.
Esas pérdidas irreparables. Esa distancia.
Esas voces inaudibles en la memoria.
Esas causas que cada cual enarbola
Con imaginación y paciencia.
Ese navegar aquí y no allá
Y saber que allá, sería como navegar aquí.
Ese desarraigo y esa nostalgia
En fin, ese amado desorden del viento que alimenta
La vida.
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